Nhưng chẳng phải tên mẹ Chu là Lý Tú Lan sao?

“Không đúng.” Chu Nghiêm cũng đã nhận ra điều bất thường, “Mẹ tôi tên là Lý Tú Lan, không phải Mai.”

Sắc mặt bác sĩ Lâm trở nên phức tạp: “Đây chính là điều tôi muốn với hai người. Tiểu Chu, mẹ cậu… không phải mẹ ruột của cậu.”

Câu ấy như một tiếng sét đánh nổ tung phòng khách. Chu Nghiêm lập tức bật dậy, mặt mũi tái xanh: “Ông gì cơ?”

“Mẹ ruột của cậu tên là Chu Tiểu Mai, là em họ tôi, đồng thời cũng là chị em song sinh của Lý Tú Lan.” Bác sĩ Lâm chậm rãi ra sự thật chấn , “Bà ấy qua đời sau khi sinh cậu, còn Lý Tú Lan thì nuôi cậu như con ruột.”

Tôi chết lặng, quay sang mẹ Chu. Mắt bà đỏ hoe, vẫn cố ngẩng cao đầu, không chịu để nước mắt rơi xuống.

“Mẹ… có thật không?” Giọng Chu Nghiêm run rẩy.

Mẹ Chu hít sâu một hơi: “Đúng . Mẹ ruột của con là em mẹ. Bà ấy mất vì khó sinh. Trước khi nhắm mắt, bà ấy nhờ mẹ chăm sóc con như con ruột.”

“Vậy tại sao lại giấu con?” Trong giọng của Chu Nghiêm là nỗi đau chưa từng có.

“Vì mẹ sợ con không chịu nổi!” Cuối cùng bà bật khóc, “Cha con… ông ta cưới em mẹ mà lại chẳng hề thương, trong lúc bà ấy mang thai còn lăng nhăng bên ngoài! Em mẹ buồn khổ đến mức mới khó sinh mà chết!”

Chu Nghiêm lảo đảo, tôi vội vàng đỡ lấy . Cơ thể căng cứng như một sợi dây đàn, ánh mắt ngập tràn sóng gió.

“Cái bớt đó…” Bác sĩ Lâm khẽ , “là dấu hiệu di truyền của nhà họ Chu. Chu Tiểu Mai có, cậu có, và giờ các con của cậu cũng có. Đó không phải là ‘lời nguyền’, mà là sự tiếp nối của huyết mạch.”

Lúc này tôi mới hiểu ra – cái gọi là “lời nguyền song sinh” chẳng qua là lời dối trá mà mẹ Chu dựng lên để che chở cho Chu Nghiêm. Bà không muốn biết sự thật, không muốn phải chịu nỗi đau khi biết mẹ ruột mình bị cha chết.

“Cha tôi… có biết chuyện này không?” Giọng Chu Nghiêm khàn đặc.

“Ông ta biết.” Mẹ Chu lạnh, “Nhưng ông ta chẳng để tâm. Trong mắt ông ta, chỉ cần có con trai nối dõi là đủ.”

Không gian chìm vào tĩnh lặng. Tôi siết chặt bàn tay run rẩy của Chu Nghiêm. Người đàn ông luôn mạnh mẽ ấy giờ đây đang gánh chịu cú sốc lớn nhất đời mình.

“Tiểu Chu à,” bác sĩ Lâm thở dài, “tôi cho cậu biết là bởi sự xuất hiện của dấu bớt ấy chứng minh con của cậu có thể rất khỏe mạnh. Lời nguyền của nhà họ Chu, có lẽ đến đời này sẽ bị bỏ.”

Chu Nghiêm ngẩng phắt đầu: “Ý ông là gì?”

“Qua nghiên cứu, tôi phát hiện dấu bớt hình ngôi sao năm cánh đó thực chất là sự biểu hiện của một loại gen đặc biệt.” Bác sĩ Lâm giải thích, “Những đứa trẻ mang gen này thường có sức sống mạnh mẽ hơn bình thường. Nếu không vì bị đả kích tinh thần quá lớn, mẹ ruột cậu hoàn toàn có thể sinh nở bình an.”

Chu Nghiêm lặng im hồi lâu rồi khẽ hỏi: “Mẹ ruột tôi… bà là người như thế nào?”

Mẹ Chu lau nước mắt, lấy từ trong ngực áo ra một tấm hình: “Đây là bức ảnh duy nhất của em mẹ.”

Trong ảnh, một thiếu nữ mặc quân phục cũ, mỉm hiền hòa. Ngũ quan bà có bảy phần giống Lý Tú Lan, khí chất dịu dàng hơn hẳn. Ở cổ áo lộ ra một vết bớt hình ngôi sao năm cánh – giống hệt của Chu Nghiêm.

“Bà ấy rất hiền lành, rất lương thiện.” Giọng mẹ Chu trở nên dịu lại, “Từ nhỏ đã thích chăm sóc người khác, ước mơ lớn nhất là quân y, cứu người giúp đời.”

Chu Nghiêm chăm chăm vào bức ảnh, nỗi đau trong mắt dần bị thay thế bằng một cảm phức tạp. Anh khẽ chạm tay lên gương mặt trong ảnh, như muốn cảm nhận hơi ấm từ mẹ ruột.

“Mẹ…” Anh quay sang mẹ Chu, giọng nghẹn ngào, “Cảm ơn mẹ… đã nuôi con khôn lớn.”

Tiếng “mẹ” này, là gọi Lý Tú Lan. Cuối cùng, bà không thể kìm nén nữa, ôm chầm lấy Chu Nghiêm, bật khóc nức nở.

Đứng một bên, tôi cũng rơi nước mắt. Bí mật che giấu hơn hai mươi năm, hôm nay cuối cùng đã phơi bày. Và các con của chúng tôi sẽ trở thành thế hệ chấm dứt “lời nguyền” ấy.

Bác sĩ Lâm khẽ đứng dậy, ra hiệu cho tôi ra ngoài.

“Đồng chí Tô, hãy chăm sóc Tiểu Chu thật tốt.” Ông nhỏ, “Nó là một đứa trẻ ngoan, chỉ là gánh quá nhiều.”

“Tôi sẽ .” Tôi nghiêm túc gật đầu.

Ông ngập ngừng một chút, rồi bổ sung: “Còn chuyện con tôi – Thi Thi… nó trẻ người non dạ, đã rắc rối cho hai người. Tôi đã cho nó điều đi văn công đoàn ở phía Nam, sau này sẽ không phiền nữa.”

Tôi gật đầu, trong lòng như trút gánh nặng.

Tiễn bác sĩ Lâm xong, tôi quay lại phòng khách. Chu Nghiêm và mẹ vẫn ngồi đó, trước mặt bày đầy ảnh cũ. Nhìn thấy tôi, Chu Nghiêm liền kéo tôi ngồi xuống cạnh mình.

“Nhược Hy, đây là mẹ tôi… mẹ ruột của tôi.” Anh chỉ vào bức ảnh, trong mắt là sự dịu dàng chưa từng có.

Tôi nắm lấy tay : “Bà ấy thật đẹp.”

“Các con của chúng ta sẽ mạnh mẽ như bà ấy.” Anh thì thầm, “Cả ba đứa.”

Mẹ Chu lau nước mắt, bỗng nhớ ra: “Đúng rồi, kết quả khám thai của Nhược Hy đâu? Mau đưa đây cho mẹ xem!”

Chu Nghiêm vội đi lấy từ thư phòng. Bà đeo kính lão đọc kỹ từng trang, gương mặt dần giãn ra.

“Phát triển rất tốt! Mẹ đã rồi mà, cháu trai cháu của mẹ chắc chắn sẽ khỏe mạnh!”

Nhìn bà vui mừng như trẻ nhỏ, tôi và Chu Nghiêm nhau mỉm . Bất kể bão tố thế nào, gia đình luôn là chỗ dựa vững chắc nhất.

Tối hôm đó, mẹ Chu nhất quyết ở lại chăm sóc tôi. Chu Nghiêm không cãi nổi, đành nhường phòng ngủ cho bà, còn mình thì ra phòng sách.

Trước khi ngủ, bà lặng lẽ đưa cho tôi một túi vải nhỏ: “Đây là kỷ vật của em mẹ. Ban đầu định đợi cháu chào đời mới đưa, giờ mẹ trao cho con trước.”

Tôi mở ra, thấy một chiếc vòng bạc nhỏ khắc bốn chữ “Bình an hỉ lạc”.

“Đây là sính lễ duy nhất của nó.” Giọng bà chan chứa hoài niệm, “Giờ trao lại cho con và các cháu.”

“Cảm ơn mẹ.” Tôi ôm chặt chiếc vòng, cảm nhận sự chở che xuyên suốt năm tháng.

Đêm khuya, Chu Nghiêm lặng lẽ trở về phòng, nhẹ nhàng nằm xuống cạnh tôi.

“Không ngủ à?” Tôi khẽ hỏi.

“Ừ.” Anh kéo tôi vào lòng, “Hôm nay biết nhiều chuyện quá, đầu óc rối loạn.”

Tôi dựa vào ngực , lắng nghe nhịp tim vững vàng: “Dù thế nào thì chúng ta cũng là một gia đình. Anh, em, và ba đứa nhỏ.”

Anh cúi xuống hôn lên tóc tôi: “Nhược Hy, cảm ơn em.”

“Cảm ơn em chuyện gì?”

“Cảm ơn em đã đến bên , cho một gia đình.” Giọng trong bóng tối ấm áp lạ thường, “Anh sẽ dùng cả đời này để thương em và các con.”

Mắt tôi lại nhòe đi. Người đàn ông từng lạnh lùng nay lại trao tôi lời hứa dịu dàng nhất.

“Chu Nghiêm,” tôi thì thầm, “hay là đặt tên cho con đi.”

“Nếu là con trai, gọi là Chu Niệm Mai, để tưởng nhớ mẹ .” Anh không chút do dự, rõ ràng đã nghĩ rất lâu, “Nếu là con …”

“Chu Niệm An.” Tôi tiếp lời, “Chữ An trong bình an, hỉ lạc.”

Anh siết chặt vòng tay: “Được, là Chu Niệm An.”

Trăng sáng xuyên qua khe rèm, vẽ một dải sáng bạc nơi đầu giường.

Tôi khẽ đặt tay lên bụng vẫn còn phẳng, tưởng tượng hình dáng ba sinh linh bé nhỏ bên trong.

Có thể chúng sẽ mang dấu bớt hình ngôi sao năm cánh, có thể sẽ thừa hưởng sự kiên cường của nhà họ Chu. Nhưng điều quan trọng nhất là – chúng sẽ lớn lên trong một gia đình tràn đầy thương.

Không có lời nguyền, không còn bí mật.

Chỉ còn lại và hy vọng.