“Lạnh quá…” Nuốt xong, co người run rẩy, răng va lập cập.

Tôi lôi hết chăn đắp lên, vẫn không đỡ. Do dự một hồi, tôi chui vào trong, ôm lấy .

Thân thể cứng lại, không đẩy ra. Chẳng bao lâu, run rẩy dừng, hơi thở đều lại.

Ngoài hiên, mưa dần ngớt, chỉ còn giọt nước tí tách.

Thân nhiệt hạ xuống, tôi định rút ra thì bị cánh tay ôm chặt lấy eo, rắn chắc như vòng sắt.

Thôi kệ. Tôi dựa vào ngực , nghe nhịp tim vững vàng, rồi thiếp đi.

Nửa đêm, tôi bị ánh mắt đánh thức. Mở mắt, thấy đang tôi, ánh mắt phức tạp.

“Anh đỡ chưa?” Tôi thì thầm, định ngồi dậy thì bị giữ lại.

“Đừng .” Giọng khàn đặc. “Tại sao… em chăm sóc ?”

Tôi khựng lại: “Anh là chồng em mà.”

Mắt càng sâu: “Trước đây, em sẽ không .”

Tim tôi giật thót — nghi ngờ rồi sao?

“Con người ai rồi cũng thay đổi.” Tôi cúi mắt. “Đặc biệt là… khi biết mình sắp mẹ.”

Anh im lặng thật lâu. Tôi tưởng ngủ rồi, bỗng nghe:

“Tấm ảnh… em thấy rồi đúng không?”

Tôi cứng người. Không ngờ biết.

“Đó là mẹ ?” Tôi cẩn trọng hỏi.

“Ừ. Hai mươi năm trước.”

“Bà… khác nhiều quá.”

Anh chua xót: “Từ khi phát hiện cha ngoại , bà hoàn toàn đổi khác. Ảnh đó cha tặng sinh nhật, bà định đốt, đã giật ra.”

Lòng tôi se thắt. Hèn gì bà căm ghét phụ nữ phản bội đến thế, hèn gì Chu Nghiêm không chịu nổi hành vi của nguyên chủ. Một cuộc hôn nhân đổ nát, tổn thương đâu chỉ hai người.

“Chu Nghiêm,” tôi thẳng mắt , “em sẽ không bao giờ phản bội .”

Trăng len qua rèm, ánh sáng hắt lốm đốm lên gương mặt góc cạnh. Anh tôi, sâu thẳm như muốn soi thấu tâm hồn.

“Anh tin.” Cuối cùng, khẽ , đầu ngón tay lướt qua tóc tôi. “Ngủ đi.”

Sáng hôm sau, giường chỉ còn mình tôi.

Trong bếp vang tiếng chảo va muỗng. Tôi khoác áo bước ra, thấy Chu Nghiêm đang rán trứng.

“Anh dậy rồi? Hết sốt chưa?” Tôi giơ tay định sờ trán, lại bị giữ lại, đặt lên trán mình.

“Tự cảm nhận đi.” Giọng hiếm hoi pha chút bông .

Nhiệt độ bình thường, ấm áp. Động tác quá thân mật, mặt tôi đỏ bừng.

“Ngồi ăn đi.” Anh quay người bày trứng ra đĩa, vành tai cũng đỏ hồng.

Bữa sáng đơn sơ — cháo trắng, trứng rán, dưa muối — ăn ngon lành. Động tác chậm hơn, chứng tỏ chưa hồi phục hẳn.

“Hôm nay đừng đến đoàn bộ, nghỉ ở nhà đi.” Tôi không nhịn .

Anh lắc đầu: “Không , sáng nay có cuộc họp quan trọng.”

“Ít nhất mặc thêm áo, đừng để tái phát.”

Anh ngẩng lên, khóe môi nhếch: “Biết rồi, quản gia nhỏ.”

Lòng tôi dâng lên ấm áp. Trước đây, chưa từng thế này.

Ăn xong, thay quân phục, tôi dọn dẹp. Chuông cửa bỗng reo.

Mở ra — Lâm Thi Mạn. Hôm nay ta không mặc váy đỏ chói, mà là áo xanh giản dị, trông thanh thuần hơn.

“Chị Tô,” ta ngọt, “nghe đoàn trưởng ốm, tôi nấu canh gừng mang tới…”

Tôi nhướng mày. Tin tức nhanh thật.

“Cảm ơn, ấy khỏi rồi.” Tôi đứng chặn cửa.

Nụ ta thoáng cứng: “Đây là tôi đặc biệt dậy sớm nấu, có thể…”

“Là ai?” Giọng Chu Nghiêm vang lên sau lưng. Anh đã mặc quân phục chỉnh tề, thẳng tắp như tùng, chẳng hề thấy dáng vẻ ốm yếu hôm qua.

“Đoàn trưởng!” Mắt Lâm Thi Mạn sáng rỡ. “Em mang canh gừng cho !”

Anh nhíu mày: “Không cần. Tôi đã có vợ chăm sóc rất tốt.”

Giọng điềm nhiên, sắc mặt ta lập tức tái nhợt, cắn môi, bật ra: “Anh còn nhớ ba năm trước ở bờ sông…”

“Đồng chí Lâm.” Anh lạnh lùng cắt ngang. “Chuyện cũ không cần nhắc lại. Nếu không có công việc, xin đừng tới khu tập thể quấy rầy.”

Mắt đỏ hoe, lí nhí “xin lỗi” rồi quay người bỏ chạy.

Đóng cửa, mặt vẫn lạnh.

“Ba năm trước ở bờ sông?” Tôi hỏi.

“Cô ấy suýt chết đuối, đi ngang qua cứu. Chỉ thế thôi.” Anh cài khuy áo, giọng dứt khoát.

Tôi hiểu — thì ra vì ta bám dai dẳng.

“Ghen à?” Anh bất ngờ hỏi, khóe môi thoáng .

“Không hề!” Tôi phủ nhận ngay, má nóng ran.

Anh bật khẽ, cầm mũ chuẩn bị ra ngoài, rồi dừng lại: “Hôm nay sẽ về sớm. Muốn ăn cá kho em nấu.”

“Được.” Tôi gật, lòng ngọt lịm.

Anh đi rồi, tôi ra cửa hàng mua cá tươi. Vừa bước ra đã gặp bác Lý hàng xóm.

“Nhược Hy, nghe đoàn trưởng ốm?” Bác tò mò hỏi.

“Khỏi rồi, cảm ơn bác.” Tôi .

“Khoan, vừa thấy con bé Lâm Thi Mạn khóc chạy ra, có chuyện gì?”

Tôi thở dài — tin tức ở đây còn nhanh hơn điện báo.

ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/yeu-thuong-khong-dieu-kien/chuong-6